Il serial killer innamorato

C'era una volta un serial killer innamorato che a tagliar gole non si sarebbe mai stufato, ma quando il rosso sangue dalle ferite sgorgava ecco che ai capelli della sua amata subito pensava; quella sua ondulata chioma dai riflessi cremisi era come il caldo flusso che spariva dai visi, delle sue vittime stupite che una lama di coltello potesse affondare nel loro collo così bello.
Le ossa bianche che spolpava lesto gliene ricordavano le dita affusolate  e morbide, quando sul suo viso mesto  si adagiavano lievi, mentre nell'iridi delicate  le si spegneva della passione l'ardore, come in quelli delle sue vittime squartate la vita che andava verso le lande sconfinate dell'inferno o forse anche del paradiso.
E non c'era per lui modo di deturpare alcun viso senza che subito gli venissero alla mente della sua donna gli occhi e il dolcissimo sorriso, la pelle vellutata del suo corpo splendente e il respiro tiepido di cui non poteva fare a meno come dell'omicidio e del suo tremore osceno.
Dedicata a V...