Immobile (il blues del sabato sera)

Ci sono momenti, e un sabato sera singlemode di pioggia è quanto mai propizio, in cui non passa.
Ma non solo, il fatto di non passare ha una sua densità fisica, è nebbia, panna, liquido lattiginoso che dovrebbe impedirti di vedere che nuoti in tondo in una boccia di vetro, ma non ci riesce. Non è sempre così ma capita.
Oggi è così, l'immobilità si tocca.
MaritoNP sarà sempre altrove.
Le bambine passeranno tutta la vita a ululare MAMMAAAA tre volte al minuto. A testa.
Passerai la tua esistenza a impedire a persone basse in ingoiare tappi di pennarello e a dare spiegazioni su Gordon. Che da parte sua passerà la vita a urlare contro gente che brucia capesante.
E quando è così, quando è tutto così uguale a se stesso che le lancette degli orologi si fermano, bisogna cercare l'errore. Avete presente Matrix, quando passa due volte il gatto?
Lo stesso. Bisogna cercare l'errore, l'incrinatura, il capo del filo che serve a dipanare il gomitolo di un presente appiccicoso.
L'ho cercato in un libro, ma non c'era, in un cioccolatino ma non era neanche lì. E per una volta, chissà come, non era nemmeno dentro Bohemian Rhapsody.
Ci sono momenti che bisogna proprio continuare a cercare.