Invece di una lettera

Il fumo del tabacco ha roso l'aria.La stanzaè un capitolo dell'inferno di Kruchenych.Ricordi?Accanto a questa finestraper la prima voltaaccarezzai freneticamente le tue mani.Oggi, ecco, sei seduta,il cuore rivestito di ferro.Ancora un giorno,e mi scaccerai,forse maledicendomi.Nella buia anticamera, la mano, rotta dal tremito,a lungo non saprà infilarsi nella manica.Poi uscirò di corsa,e lancerò il mio corpo per la strada.Fuggito da tutti,folle diventerò,consunto dalla disperazione.Ma non è necessario tutto questo;cara,dolce,diciamoci adesso addio.Il mio amore,peso così schiacciante ancora,ti grava sopralo stesso,dovunque tu fugga.Lasciami sfogare in un ultimo gridol'amarezza degli offesi lamenti.Se lo sfiancano di lavoro, un bue,se ne vaad adagiarsi sulle fredde acque.Ma, al di fuori del tuo amore,per menon c'è mare,e dal tuo amore neanche col pianto puoi impetrare tregua.Se l'elefante sfinito cerca pace,si stende regalmente sulla sabbia arroventata.Ma, al di fuori del tuo amore,per menon c'è sole,e io non so neppure dove sei e con chi.Se così tua avessi ridotto un poeta,luiavrebbe lasciato la sua amata per la gloria e il denaroma per menon un solosuono è di festaoltre a quello del tuo amato nome.Non mi butterò nella tromba delle scale,non ingoierò veleno,non saprò premere il grilletto contro la tempia.Su di me,al di fuori del tuo sguardo,non ha potere la lama di nessun coltello.Domani dimenticheraiche ti ho incoronato,che l'anima in fiore ho incenerito con l'amore,e lo scatenato carnevale dei giorni irrequietisocompiglierà le pagine dei miei libriPotranno mai le foglie secche delle mie paroletrattenerti un momentoper aspirare avidamente?Ma lascia almenoch'io lastrichi con un'ultima tenerezzail tuo passo che s'allontana.Vladimir Majakovskij