l’abbaglio

>poesia

una piccola talpa che dissoda volumi di memorie 

mi porta il capo tra le mani 

schienata la falsa riga dell’orizzonte

non saputa non vista affatto la forma dove confitto l’abbaglio

accostata e compulsa una sorta di catalessi  sformava il buio 

linee da presso sostenute le spalle, cunei inanimati, vincibili 

eretti a sfondo, non siamo che giaciuti, questi corpi di mattino lieve