L'anima dei semafori.

Come glielo spiego al mio amico afgano? Come gli spiego che vengo da un paese dove smontano i semafori per togliergli la polvere e lucidarli?  Che vengo da un paese dove le uniche telecamere che filmano un po' di vita vera sono quelle "nascoste" che la vita ce la spiano? Come glielo spiego, al mio amico afgano, che per lucidare un semaforo ci lavorano in otto e per otto ore? Cosa gli rispondo quando mi chiederà se è tutto a posto, da questa parte del mondo, da dove vengo io? Gli dirò che è tutto a posto? Mi devo inventare una risposta. E credo che, a grandi linee, sarà questa: vengo da un posto speciale,  dove i semafori hanno un'anima. Devono averla. Altrimenti perché li coccolano? Non sono in vena, in questo periodo, ma questa notte garantito che mi arrampico su un semaforo e ci passo un dito. Se ci trovo della polvere io di tasse non ne pago più. Vado a pagarle in Afghanistan.