L’aspetto asessuato della vita

È una vecchia casa malandata in via di separazione. Quel che ne rimane sono le rovine della mia giovinezza. Verrà messa in vendita, si dice, ma l’agente immobiliare che è venuto a fare il sopralluogo ha detto che bisogna considerarla “abitazione fatiscente”. Ha spiegato che quello è semplicemente un termine tecnico che non tiene in considerazione di molte cose. Per esempio che la casa, fino a qualche settimana fa, era popolata e perfettamente funzionante, che mantiene un aspetto decoroso, anche adesso che le stanze sono vuote, tutte, eccetto la mia, quella in cui ci sono ancora le cose di quando ero ragazzo, e che dovrò liberare presto. Ho portato via qualche vestito, molti li ho chiusi dentro enormi sacchi di plastica neri. Ci sono una miriade di libri, dovrò passarli al vaglio uno ad uno, decidere quali salvare. E poi cassetti pieni di scritti, roba di vent’anni fa, intere risme di testi battuti a macchina, una quantità di storie che io stesso ho dimenticato. Dovrò farlo senza emotività, cogliendo solo l’aspetto asessuato della vita. Difficilmente mi affeziono alle cose materiali. Quello che sto cercando di spiegare è a quale grado di vile freddezza si sia ridotta la nostra maturità.