L’attesa

L’attesa,

con penne intinte di chiarore d’alba,

scrive l’eco di rintocchi, sciolti prima della notte.

Di te ora s’alimenta,

che sarà dello stormir d’ali d’allodole

e dei sospiri, rattenuti alle domande?

Il giorno non si sveglia

se l’ombra d’angolo non t’ospita,

allora segno sul muro la speranza,

prigioniero di melodie dolcissime.

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