L'inverno si tinge d'aurora.

La pioggia era solo un mezzo
per non sentirsi aridi.
Mentre i semafori dai colori ribaltati
non si spengono mai.
Ci rimane la sete rabbiosa e le forbici
per tagliare tutto quello
che non ci sta bene
come le cose mai fatte.
Mi prendo la stanchezza
quella data dal tempo.
Un pugno al silenzio
quello che non ha mai detto nulla.
Cerco il tintinnio della pioggia
in una luce d'inverno.
Sono le lacrime di gioia
per la piccola aurora.