notte in ostello

il ventilatore e una stampa di mirò. il divano la fodera di cotone a cerchi e fiorami. il distributore le merende i caffè. qualche spicciolo non ancora speso.
è mezzanotte, sono sola.
e no, non c'è nessuna bellezza.
la mia è un'arte malata
un mercurio cangiante
un'anima cruda
dal vivo all'inchiostro.
inchiostro.
i pixel,
non ho ancora il coraggio.