“On The Road” e senza stampelle.

Scrivo sulla prima pagina di “On The Road”, di Kerouac.

Lo so, lo so, avrei dovuto leggerlo molto tempo fa, ma insomma, non è mai troppo tardi.

Rimedierò.

Sono sul treno che da Roma mi porta a Sud, a casa. Fra qualche giorno tornerò a Berlino.

E scrivo.

Oggi ho visto un vecchio amico: qualche capello bianco in più, dei chili di troppo. Mi scappa un sorriso, ma è nero, amaro. Lui è un altro di quelli che mi dice ‘La situazione italiana è disastrosa’.

Disastrosa.

Alcuni dei miei sono già espatriati (come ho fatto io anni fa ormai), altri, sconfitti, ritornano da dove sono venuti, altri ancora, pochi, resistono.

Questa è un’Italia che sgomenta.

Povera, ignorante, diosorganizzata, è un’Italia leopardata, come le giacche delle donne con le tette che esplodono e le mutande di quegli uomini che le tette non possono non fissarle. Tette rifatte.

E questi uomini e queste donne, noi italiani, tutti, come pecore sedate, lasciamo che i nostri polituncoli govenicchino un’Italia senza più stampelle.