Sono nata sotto un dolce manto innevato, così sottile da trasmettere appena il pizzicorio ghiacciato.
Sono cresciuta tra urla e risa, lacrime e troppi silenzi.
Di me, so che è rimasto il ricordo dei fiocchi di neve: quando dovrei sorridere e invece rimango seria, quando dal mio viso non scende nemmeno una lacrima e quando, invece, scorrono lacrime solitarie.
Di me, so che le lacrime laveranno via anche quelle ultime, vecchie e deboli radici che ancora m’incatenano a mancanze complicate come chiome frondose.
So che ridere mi farà passare momenti che, prima o poi, mi renderanno dannatamente malinconica o stupidamente spensierata.
Di me, so che decine di urla usciranno dai miei polmoni per inondare tutto quello che sopporterò senza dimenticare, tutto ciò che non mi limiterò a guardare.
So che il silenzio renderà tutto più facile: coprirà, come fosse una sofficissima coperta, attimi felici e sfuggenti, squarcerà minuti di solitudine e nasconderà emozioni non confessabili.
E, di me, so che non sarò mai ciò che resterà di me.
Pacman
Nostradamus
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