Ne ho 24.
Sì, sono tanti.
No, non sono uno la copia dell'altro, come voi tutti andate insinuando.
Sì, ne comprerò altri.
No, non necessito di nessuna terapia.
Sto parlando delle lunghe camicie bianche, battezzate alla veneta da me e Martina anche "camisoni": il camisone per la spiaggia, il camisone per i leggins, il camisone per la cintura tortora e quello per le Porselli silver.
"Il camisone della nera", che quando lo calzi accade matematicamente qualcosa di poco gradito, "il camisone della pioggia", che chiama sempre l'acquazzone estivo o "il camisone dell'aperitivo" che se indossato promette ogni volta l'arrivo di un invito inaspettato prima delle ore 16.00 della giornata in oggetto.
Non color perla o millerighe mescolato a un timido ocra.
Non azzurrino o rosa pastello, non bordato di verde o con le cuciture rosse.
No.
Bianco, rigorosamente bianco.
Dopo il cambio di stagione li ho di nuovo tutti lì, appesi uno vicino all'altro, in fila, pronti solo per essere scelti e confesso che, da quando sono tornati in pole position al piano terra dell'armadio, ogni tanto, non vista, apro le ante e li guardo, li sfioro con i polpastrelli e li immagino, individui, con le loro tipicità, i loro pregi, i loro difetti, i loro vizi e le loro virtù.
Sappiate: tra i 24 prescelti sono in grado di scremare quello adatto all'occasione senza dover scansare le grucce o toccare i singoli tessuti, senza accendere una luce o scrutare un'etichetta.
Di lino, di cotone, di sangallo, di forgia sfiancata o a palloncino.
24 indoli differenti dentro sembianze apparentemente similari.
Hanno tutti un'anima.
Scatenano ognuno un sentire sui generis.
Sono il mio più grande feticcio, su questo non c'è dubbio, e posso darvene atto, ma non ditemi che sono tutti uguali. Da domani si apriranno le danze e la quotidianità non sarà affatto routinaria: i vostri sguardi forse sì.
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