Strana primavera.

Fiori di ciliegio
che non hanno retto al gelo.
Petali che hanno visto
e son scappati al vento.
Spighe piegate
per non bagnarsi a sangue.
Tramonti senza colori,
spenti, vinti dai dolori.
Giorni increduli
che non accettano
le mani tragiche
e le fiamme ardori.
Se fossi io alba
mi negherei al mondo.
Se fossi io aurora
deciderei altrove.
Se fossi io a scegliere
toglierei l'uomo ingrato
e lascerei soltanto
quei fiori di ciliegio.