Un puntino lontano, lontano

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Sono un puntino. Lontano. E da lontano guardo i fili in cui non voglio inciampare. Tesi a mostrare di possedere qualcosa che non posseggono e nemmeno vogliono sul serio. Io sono un puntino e, se mi muovo bene, non inciampo e salto via. I fili sono una ragnatela. Un filo dentro un filo dentro un altro filo. Una trama di fili che stringe e soffoca fino a togliere qualsiasi possibilità di respiro, ma io. Io sono un puntino e nella ragnatela, se sto attenta, non ci finisco. Lontano, da dove sono adesso, vedo tutte quelle trame che s’intrecciano più d’una treccia di fil di ferro e pece, e io. Io sono un puntino. Lontano, lontano, così lontano che con la ragnatela posso quasi giocare a freccette. Un lancio, due, tre. Nel centro. Io no.