Vivo, morto o X

E' ricominciato il mio sport preferito: la ricerca disperata di una casa.
Ne ho viste tre da lunedì, tutte della categoria "esperienza di premorte".
Ieri mi sono alzata all'alba, per rendermi presentabile e una papabile acquirente.
Infatti... "Ma... E' per lei la casa?"
"No, cercavo un'idea regalo per Scajola"
"Mi scusi, è così giovane..."
"Meno di quanto sembri, stia tranquillo"
(Se mettessero i venditori di casa come buttafuori a palazzo Chigi, il nostro Silvio avrebbe molti meno problemi)
"Vede, la casa è ideale per una coppia"
"Ma due minuti fa ero troppo giovane per vivere da sola e ora sono già pronta alla convivenza?!"
Poi, toccando una sottospecie di affresco murario:
"Mi spiace un po' che questi non si possano portare via... Li ha fatti un'amica"
"Certo, valore affettivo..."
"No è che tra l'altro poi si è suicidata ed è stata quotata"
"Ah"
Nella seconda esperienza di premorte, tra il baldacchino e la credenza del 1920, c'era una fighissima panca per gli addominali.
Allora mi sono beata per un'ora della visione di una soave nonnina con una pancia scolpita che nemmeno il mio ragazzo ai tempi dell'Inter campus (lo so, sto ancora cercando di riprendermi).
 
Il pomeriggio mi sono fatta una ventina di chilometri per andare a recuperare Fidanzata: dobbiamo andare alla partita insieme, domani; perciò armate di carta d’identità ci palesiamo ai botteghini dello stadio (ma poi perché quei cosi ti arrivano all’ombelico che devi stare un quarto d’ora piegato a novanta?!).
Ovviamente c’era un vecchio rintronato che beveva tè con i biscottini di riso Scotti e non mi filava di striscio.
“Scusiiiiiiiiiii!!! Tre biglietti per la gradinata bassa”
Al che lui si esibisce in un solenne cenno, versione negativa dell’assenso di Zeus: “Solo curva.”
No, non mi perderò forse l’ultima occasione di vedere Alex.
“Vada per la curva”
Il grand’uomo allora è riuscito nella difficile impresa di sbagliare a scrivere tre cognomi su tre (rimarrò fuori, lo so…) e noi ce ne siamo andate, io mormorando per tutta la strada di ritorno “siamo morte, siamo morte, siamo morte” e “lo faccio per Alex, lo faccio per Alex, lo faccio per Alex” e Fidanzata che, all’ingresso della tangenziale (l’ho pure dovuta riaccompagnare, ovviamente), ha iniziato a sostenere di voler venire con la sciarpa della Juve.
“No, non hai capito la situazione. Noi dobbiamo stare zitte; anzi, se segna il Brescia dobbiamo esultare, capito? E-S-U-L-T-A-R-E”
“Che esagerata, io la sciarpina me la porto”
“Fammi solo il favore di starmi più lontana possibile”
 
Ho comprato il mio libro di Ammaniti, ché devo recensirlo.
Mi sono avvicinata alla cassa da Feltrinelli ripetendomi mantricamente “ce la puoi fare”, tra gli sguardi straniti del commesso. Che poi se io avessi una mentos incastrata nel lobo dell’orecchio eviterei di stupirmi dell’altrui stranezza.
 
Ma oggi, la redenzione:
in visita da un’amica storica di mia madre, ho scoperto che anche lei – come mia nonna – mi ha fatta battezzare di nascosto.
Due al prezzo di uno, insomma.
 
Ora si spiegano moltissime cose.