A chi non piace il jazz

(foto di Letizia Battaglia)

Noi poeti impotenti

ci rincorriamo in stanze noiose,

affascinati dal ronzio

di un motorino per pesci,

mentre avanzi di pandoro

ci piovono dal soffitto

per Natali in ritardo,

fatti di versi letti malamente,

gridati nella notte limacciosa,

notte mostarda scadente

sui nostri corpi hamburger di noia

senza forza per un sesso senza scintille

-

a chi non piace il jazz

a chi non piace il jazz

-

serate di magici sciamani pakistani

che prevedono pioggia su Roma

-

con i loro ombrelli di cartone

e le loro risate senza biglietto

come ombre di merluzzi salati

sulle labbra rifatte della notte puttana.

-

E la poesia,

che resta sempre un paio d’occhi indietro

rispetto a quello che vedete

sui vostri schermi spaventati

da pescatori di spine staccate

televisori angurie parassiti fuggiti

nella notte

fuggiti.