Agli sfollati dei sogni

A piedi lungo le

vene rosse che ti hanno disegnato,

che circondano i confini della lune marroni

che porti nel sonno in regalo

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agli sfollati dei sogni

(ci sono sempre eserciti di disperati

nei sogni dei poeti)

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che bevono da mani pallidissime

e amano sentirsi sussurrare:

“Mazel Tov”.

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E faccio il viandante

senza Virgilio e senz’ali,

in queste ore senza orologio.