William Burroughs (1914-1997)
Muovete le vostre ridicole braccia
nella serietà delle giacche di cartone
che vi hanno regalato per Natale
con le ultime tasse non pagate
- le scogliere di noia
abbondano
nel
mare
dei monasteri seriosi -
prego affinchè vi liberino
vi facciano folli beat non più incatenati
poveri insetti anti-risata
poveri piccoli uomini e piccole donne che fanno a gara
a chi ha il millepiedi più lungo
dentro terrai di compostezza borghese
lavoro
urca
nella stazioni degli autobus di mezzo mondo vendono cassette di cantautori meridionali
nelle vostre testoline virus infettano i vostri santi cervelli
purezza identificata con ubriachezza
sull’asfalto resteranno solo le vostre anime
sui cofani le vostre impronte
da lerci impiegati del catasto letterario
ignoranti stupidi grunf katash
di suoni malvagi
di spiedini malfatti
nella notte di luna piena
buu che paura
la vostra faccia solare ebete
danzante