Divergenze tra i compagni artisti e noi

Charles Bukowski

A due dita dal materasso

dorme un posacenere pieno di sputi

sognati un mese prima,

durante le lunghe passeggiate

del signor Katarrhein lungo le rive del cervello:

inappuntabile nobile,

frutto del peccato di gole arse

giace ora accanto a quei pesci morti d’artisti

imbaccucati per l’inverno

sopra le loro didascalie broncopolmonari

comunemente chiamate cazzi.