A volte ci capita tra le mani un libro che non avremmo acquistato alla cieca, perchè, con una copertina così anonima, così giallina e scialbamente astratta, mai avremmo pensato potesse contenere tanta poesia, tanto coinvolgimento, tanta avventura.
Oppure siamo costretti da una certa etichetta comportamentale a dover sfilare un nastro orribile da un pacchetto altrettanto improbabile e ci troviamo così a scartare una confezione che non avremmo mai voluto tra le mani e che invece sveliamo racchiudere un oggetto bellissimo, impensabile di incontrare lì dentro.
Lo stesso vale per quella cattedrale dall'esterno grigio-algido e apparentemente insignificante, cui forse siamo entrati senza eccessive pretese di appagamento artistico, e dove siamo invece finiti a bocca aperta, protesi verso quella prodigiosa pala d'altare.
Per contro, poi, capita anche di sbagliarsi.
Prendiamo per esempio quel bignè, lucido e gonfio, il cui zabaione sulla punta della lingua sembrava gialla ambrosia, ma una volta arrivato al palato si è trasformato unicamente in liquore atto a mascherare tuorli tutt'altro che freschi.
Attraenti contenitori per scadenti contenuti, insipidi custodie per nuclei pregiati.
...Come quell'austero cappottino nero al ginocchio, messo nell'angolo di quella chiassosa boutique... di lui avrei conservato il preconcetto che fosse un tipo timido e privo di smalto se non mi fossi presa la briga e il rischio di farlo scivolare dall'attaccapanni.
Se non l'avessi sbottonato, non mi sarei imbattuta nel suo interno, foderato con carattere di sgarcianti millerighe di brio.
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