il ritorno di Fenice Jones

Quella che vorrei scrivere è la disperata dichiarazione d'amore alla vita di una single, spesso, stufa di questa condizione. È che ho deciso di chiudere una parentesi più o meno lunga della mia vita: quella dell'insoddisfazione. Avete presente quel peso sul cuore ogniqualvolta sfila davanti ai vostri occhi una coppia felice tutta baci e carezze, o quando decidete di infliggervi una pena mortale guardando quei film tutte lacrime e sospiri? Oppure quando non riuscite a staccare gli occhi da un libro che racconta proprio questo, una storia in cui l'amore trionfa, nonostante tutto.Ad un certo punto non si tratta più di essere inguaribili romantiche. Si tratta di essere masochiste.Passi il tuo tempo chiedendoti “cosa c'è di sbagliato in me, perché non ne va mai bene una”. Ti lamenti, si, ti lamenti per tutto il tempo, seguendo lo stesso monologo mentale. Gli uomini sono tutti uguali o inscrivibili in ben determinate categorie. Ti prendono in giro o ti rifiutano, ti straziano il cuore e te lo riducono a brandelli di carne ormai putrida. Fanno male come la più temibile delle droghe ma non riesci a farne a meno. Non riesci a dirti “basta, chiudo con l'amore”. Perché, anche se non lo ammetteresti nemmeno sotto tortura, speri che un giorno quello giusto si faccia avanti. Ed ecco che esci con le amiche, vedi il ragazzo che “ti piace” ed ecco che vacilli manco fossi la punta della torre Eiffel in balia del vento. Ad un tratto passi dall'essere l'emblema della sicurezza a...

oddio sono ridicola con questo vestito
mangio troppo e la pancia si nota, eccome se si nota (così come i fianchi larghi, le cosce prosciuttifere e le braccia da “sumo wrestler”).
mi sono truccata malissimo. Sembro un trans di quelli che si vedono nei film.
Sono davvero troppo grezza. Come potrebbe mai pensare di me qualcosa di positivo?!
E se cadessi da questi trampoli che ho al posto delle scarpe? No, non posso camminare, devo starmene seduta. Evitiamo figure barbine.
Lo sto guardando con gli stessi occhi di una triglia morta. Sono ridicola. Evita di guardarlo Elena!

E quando, inevitabilmente, non riesci a staccare gli occhi da quello strano esemplare di sapiens, ecco che pensi “ci manca solo la bava in bocca ed ecco che l'immagine dell'affamata è completa!”.A questi pensieri si aggiungono evergreen come:

amico di amici: non lo rivedrai mai più
se non ha la ragazza l'ha appena mollata: e allora cosa vuole? Solo divertimento carnale.

Poi arriva la domanda fondamentale: ma chi te lo fa fare? Chi ti fa rischiare l'ennesima porta chiusa in faccia? La risposta viene da sé. La sottoscritta, è innamorata dell'amore.E non sto parlando di quella frenesia da cotta adolescenziale piuttosto che di una mera attrazione fisica. Amo l'amore come condivisione, fiducia, ammirazione, passione e necessità. Non è fissazione, non è la fame di cui tanto vi ho parlato. È quella sensazione che attanaglia il cuore, la consapevolezza di essere, finalmente, qualcosa di migliore. Perché si può fare qualsiasi cosa da soli, ma in due è più bello.Quindi, ritornando al discorso iniziale, ammetto di essere “masochista”. Si, lo sono ad uno stadio atomico, una delle peggiori. ma non c'è nulla di sbagliato. L'amore è ciò che voglio. e va bene così!
“considerando che l'amore non ha prezzo, sono disposta a tutto per averne un po'. Considerando che l'amore non ha prezzo, lo pagherò offrendo tutto l'amore, tutto l'amore che ho!”.
Buona serata da un'inguaribile (ma consapevole) masochista!