Improbabili primavere

Il freddo sui polsi e nelle dita non ha raggiunto i massi sul selciato che dritto conduce all’esistente. Non è poesia la mia  non è futuro non cambieranno rotta alle nuvole questi scarni versi lanciati  come coriandoli,  nel niente che colora i fiori del domani. Eppure sogno dischiuse primavere  laddove sfuma il giorno nella sera  ripetendo all’infinito giaculatorie di desideri, stanchi di restare silenti scarabocchi.
G.  O 'Keeffe