Kiev

Si combatte, si muore.
Perché?
Perché un giorno ci sia
pace.

Intanto
neri cumuli di frumento
e macerie spezzate sulle
ossa,
le ossa del cuore.

Si muore;
con un rintocco di campane qui si
muore; al soffio del vento qui si
stringe
un pugno a terra che stringe
la terra
intrisa di fame e dolore;
si stringe una madre lontana

non sa più pregare

non sa più se un giorno lontano dal male
ritroverà pace.