Pulviscolo

Nessun movimento, quiete assoluta, e un'anima che sta per morire s'assottiglia nel cosmo. Il pacifico corrodere della vita spezza il suo incanto, e le nuvole nel cielo scivolano serene, s'adunano nel punto in cui il vento le sospinge, non hanno mete ma soltanto direzioni, non hanno anime ma soltanto corpi evanescenti, corpi celesti, galassie mute che orbitano nel nulla, e svaniscono come umido pulviscolo, pulviscolo di pioggia. Vivere è trovare una meta, un punto dove la vita ti sospinge, non annegare in mezzo alla palude tra piccole rane gracidanti, vivere è imbastire un'umpostura, un ordito che regge alla rottura, vivere è un telaio sempre in movimento, una ragnatela costruita nel disordine, un muro che si sgretola nel tempo. E la pazienza d'aspettare mi conduce nel sentiero del silenzio, dove tante primavere si spengono nel nulla.