Questi attimi sono melograni

Questi attimi sono melograni

(nemmeno assaggiati)

mandati a morire

in trincee compiacenti.

Ci hanno preso

settimane intere,

sfilandole dal taschino

come chicchi:

coppie di labbra resistono

barricate dentro centrali nucleari

-

fissioni di frutta fredda

cocktail radioattivi

tra dita di amanti ottocenteschi

-

Nella stanza del chirurgo

qualcuno grida:

“La sua faccia…

la sua faccia

è diventata la vostra!”.