Quei pomeriggi estivi immersi in un’atmosfera immobile, irreale… Ore torpide, inerti i cui secondi sono eternati nell’afa, tagliati da fendenti di una luce arida, quando anche cercare un senso non ha più alcun senso. Allora si dissolve la tragica illusione del tempo: attimi epifanici schiudono le cose, prossime a “tradire il loro ultimo segreto”, a lasciar affiorare la filigrana del destino universo… Gli antichi greci la definivano l’ora dei demoni: è l’istante meridiano quando gli oggetti, non gettando più la loro ombra, si stagliano nudi nella loro sfingea essenza. Il daimon del mezzogiorno, nel silenzio che all’improvviso scende sulla radura, fissa il divenire. Il suo sguardo pietrifica: cade il vento, le fronde ferme si specchiano nell’acqua cristallizzata.
E’ un istante: un tremito di vento, lo stridio di una cicala e tutto riprende il suo moto ininterrotto verso l’ignoto.
APOCALISSI ALIENE: il libro
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