Senza titolo

(foto di Henri Cartier-Bresson)

(scritta con D.S.)

Mentre piove

sputi lumache con l’ombrello

-

- terzo occhio spalancato -

-

entrano farfalle per proteggersi

-

e vorrei fossero

lumache

-

ma contiamo poco

meno di uno su dieci

-

e scendiamo a fare surf sulla bava

mentre i baci dimenticano

-

le leggende sulla pioggia

-

che non conosciamo

un ‘mentre’

un ‘attraverso’

-

passerebbe un autobus

adesso

-

dentro il cuore

e ci sembrerebbe un bambino che piange

-

gli occhi verdi

e nessun occhio

-

‘abbiamo vinto?’

suonano alla porta.

-

è probabile che tutto sia un grandissimo

no

-

mentre ci sussurriamo sì,

di corsa dentro orologi

dove?

dove ti ho voluto bene

perché la plastica non è fatta di sabbia

-

ma ogni tanto sanguina.