Senza titolo

L’ho incontrato che sputava
Alla mostra
Dei materiali non riciclabili

Con la sua sporta verde lurida
E i miei occhi gialli tra i denti

È nel suo Klondike di avanzi
Piegato
attento
critico d’arte contemporanea

Sfida il giudizio di Atac
E si sente un dio
Quando può disporre della vita
Di un paio di mutande
O di uno scolapasta triste.