Senza titolo

René Magritte, "La voix du sang" (1961)

Come i pesci che non smettono

di essere pinne circondate da uomini

proverò a essere acqua:

liquido che scorre sui marciapiedi sporchi

anche di lunedì sera

mi trasformerò, ti trasformerò:

di amore è fatto il mio vomito

pezzi di sole

cresciuti nell’ombra,

come un dolce schiaffo

al cielo.