Sole pallido di settembre

E’ ancora azzurro il cielo, ma avanzano le nuvole.

Sono bianche e luminose, ad est; più grigie e numerose verso sud. Riempiranno il cielo, piano piano,  e si farà più forte il vento.

Un uomo taglia l’erba nel prato lungo la ferrovia, un altro insegna ad un bambino come andare in bici. La sua voce fonda si intreccia con gli strilli del piccino.

Sole pallido di settembre, sabato lento: si allungano le ombre.

Avevi rimpianti dentro il cuore, ieri; oggi la vita ti ha ripresa: camminano per casa le tue giornate, hanno i passi cadenzati di chi si prepara per andare. Sono  più leggeri  i passi di  chi invece resta ad aspettare: si fa silenzio se si attende.

Oltre il prato, lungo la ferrovia, i girasoli divengono più scuri, abbassano il capo, si piegano e guardano a terra. Non li taglierà, quell’uomo, non passerà vicino ai loro robusti steli: non è per ora  tempo.

La vita ti riprende con gli stessi affanni, lo stesso amore, la stanchezza.

Il sole si fa strada a tratti e sbalza una macchia d’alberi, una collina; il resto rimane in ombra, tace e aspetta mentre il vento sale.

Il rombo di un aereo rompe la quiete, una folata di vento all’improvviso sposta i panni che stai stendendo. Cinguettano  passeri nella fronda ma subito si tacciono: si è avvicinato il cane dei ragazzi a pianterreno.

E’ ancora azzurro il cielo, ma avanzano le nuvole.

Portami il girasole

Portami il girasole ch’io lo trapianti
nel mio terreno bruciato dal salino,
e mostri tutto il giorno agli azzurri specchianti
del cielo l’ansietà del suo volto giallino.

Tendono alla chiarità le cose oscure,
si esauriscono i corpi in un fluire
di tinte: queste in musiche. Svanire
è dunque la ventura delle venture.

Portami tu la pianta che conduce
dove sorgono bionde trasparenze
e vapora la vita quale essenza;
portami il girasole impazzito di luce.

E. Montale

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