I futuristi odiavano Venezia perché, pensavano, non si guarisce dal passato, dalla nostalgia, se non ponendosi mete sempre ulteriori (nella scienza, nell’arte, probabilmente anche nell’amore). A questo genere di vitalismo io però continuo a preferire il ricordo di vecchie chiavi d’albergo, passate di mano in mano, e l’odore della moquette consunta di certe camere con le persiane chiuse. Fa un po’ male, pensarci. Fa male, tornarci. Ma è inevitabile. Non si può essere “solo amici”, a Venezia.
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