Diciamo che non si tratta proprio di ballare canzoni di Frank Sinatra al chiaro di luna. Che poi io mi accontenterei anche di Barry White. Barry White è perfetto, no?!
Però no.
Si parlava piuttosto del fatto che Tolstoj a un certo punto della sua vita decide di scrivere La sonata a Kreutzer, vi confesserò che non ho neanche finito di leggerlo perchè, diciamocelo, dopo un pò diventa noioso sino al fastidio. Del resto è una lunga tirata sulle malvagità che possono subentrare in seguito al matrimonio, aggiungendo quanto il sesso sia in fin dei conti un atto riprovevole, persino disgustoso e perverso.
Però poi ci sono i boschi. Ah - forse per poco- ma quanti splendidi boschi ancora abbelliscono la terra! Ci infondono ancora quel senso di Bello, un umore grandioso. Ebbene, alla fine Barry White è stato zitto come una tomba, ma Tolstoj non è comunque stato molto persuasivo.