Una curva.

Una linea flessa quasi spezzata dell'avambraccio a cavallo della mano a disegnare una curva di giunco, uno spasmo profondo in cui il peso del corpo si accascia. Ora per me è una curva sinuosa a livello del braccio: la mia attenzione le era scivolata pesante sulle pieghe del corpo in torsione, correndo su curve di carne lenta avevo memorizzato l'incidenza del tempo su quello scampolo di corpo esposto alla mia pupilla... per poi risalire spingendo la mia sbirciata distratta lungo le dita della sua mano molle nell'aria. Un gesto: fermo, immobile, in tensione... prima dell'applauso la sua mano era perfettamente eburnea di fronte all'aureola nigra del mio occhio. E prima che me ne rendessi conto la morbida perfezione del momento aveva già costituito sulla mia pelle il suo ricordo determinando l'identità di una donna in una linea: un curva.
A volte siamo solo un momento di noi stessi che qualcuno di porta a casa. Che meraviglia!