Voce del verbo

Dio che mastica tabacco,
suggerisce sempre gli stessi sogni
dai colori opachi,
siciliani a tratti;

internamente è una digestione
lenta,
come un esercito che attraversa l’Italia,
la notte del tuo ritorno;

questo è,

con il tuo passo
dentro il fegato
impronta indie
che non è musica ma bacio;

e non importa,

se negli occhi di tutte le donne
ci sono bambine
che dicono di chiamarsi A:

siamo ciechi,
nel loro mondo.