Words

È un bacio rubato al cielo questa pioggia inesorabile che si aggrappa sulle guance sciogliendo in lacrime salate il mascara delle ciglia. Parole che vanno, parole che tornano. Sangue sospeso nella carne.Nero si arrampica sugli spigoli del viso, sulla punta delle labbra ad assorbire ogni sillaba smentita dal  tempo che passa e scorre sotto i piedi in un fiume di colori inespressi.Parole che vanno, parole che tornano. Sangue sospeso nella carne. Neanche l’ombrello ripara da questi morsi di rugiada. Granelli di voce digeriti dall’aria.Parole che vanno, parole che tornano, parole che non restano mai.Foto di amandabhslaterLicenza Creative Commonshttp://www.flickr.com/photos/pikerslanefarm/