70. Schiuma

da qui

La ragazza ha un fascino speciale: non è bellissima, ma ha occhi  azzurri in cui ci si potrebbe perdere come in un mare sconosciuto, anzi, a Marco torna in mente lo specchio incantato dell’Isola Bella di Taormina, gli scogli a picco avvolti dalla macchia mediterranea siciliana, l’agave, il ficodindia, l’eucalipto. I capelli rossi sono i boschi d’autunno a Linguaglossa, la pineta dell’Etna da cui ci si aspetta che emergano da un momento all’altro elfi, gnomi e folletti. Le labbra sono il teatro greco con la scena in cui spiccano colonne tornite come gambe; nelle aperture ad arco si riconoscono il bacino e i seni pronunciati; il ventre è la stanza usata dagli attori per cambiarsi di costume. Sotto c’è l’orchestra, la porta accogliente dove risuonano note impareggiabili, forse il Carnaval di Schumann coi ventidue pezzi corrispondenti agli ansimi e ai sospiri che Marco immagina mentre la ragazza dai capelli rossi lo fissa dal suo mare di acacia e biancospino.
- Le è piaciuto il romanzo?
- L’ho letto d’un fiato.
- Le chiedo di trasformarlo in modo che sia esclusa ogni accusa di plagio.
- Mi fa uno strano effetto lavorare a un soggetto di cui non conosco autore e provenienza.
- Tutti i soggetti si equivalgono. Ho bisogno di un romanzo di successo: pensa che questo possa fare al caso?
- E’ una trama curiosa: comincia in un’aula accademica e finisce in un faro in riva al mare.
Gli occhi della ragazza, ora, sono una massa d’acqua in movimento, le onde s’inseguono come animali eccitati, si rovesciano sul cuore di Marco con la mole dei flutti dell’oceano; la pupilla è Isola Bella, che lo fissa da un passato dalle note inamovibili, La, Mi bemolle, Do, Si, e poi La bemolle, Do, Si, in tedesco Asch, la città fantasma di Ernestine, che ora lo scruta attraverso gli occhi azzurro-mare di Jessica Hamby, così vicina da contagiare l’odore della schiuma.