Abbagli

Passavo di lì. Poche centinaia di metri da casa.
A Bastia non c'è mai gran vita, figuriamoci un lunedì sera, settimana di Ferragosto.
Ma per allungare un po' l'ora della nanna a Tea, si girella: che poi alla fine la sera parte la calura e si sta anche bene.
Passavo di lì, via Roma. Posto di blocco. Pattuglia di carabinieri.
Paletta. Tocca a una Peugeot cabrio grigia. Dentro due adulti e un ragazzina, facce pulite, brava gente, di ritorno da una sagra probabilmente - me li vedo con la norcina e l'arvoltolo con Nutella ancora sullo stomaco.
Ma la legge è legge e l'Arma è lì per farla rispettare: la luce del veicolo è fioca. Dev'esserci un fanale che non funziona. C'è la multa.
Ma prima si controlla.
Io, Dan e Tea, rallentiamo il passo - Tea smette anche di vocalizzare. La scena si preannuncia buona, attraversiamo la strada per sentire anche la conversazione - scelta che si rivelerà ottima - ché il video senza audio non ci basta.
È agosto a Bastia, e c'è poco da fare.
Stanno tutti schierati davanti al muso della macchina: padre, madre e figlia, carabiniere Uno - alto, fisico ben messo, con la giusta quantità di pancia, dirige le operazioni - e carabiniere Due - poco distante, più bassetto e tarchiato, che controlla il codice, cerca il cavillo, vuole la multa.
Le guardia sembrano un po' Mutt e Jeff per scendere nello stereotipo.
Tutti pronti, posti in prima fila - anche per noi, che rallentiamo spudoratamente e facciamo finta di fermarci a riflettere su una nostra discussione. Si provano le luci, allora: via con le posizioni e gli anabbaglianti. Neanche fossimo a timelapse, all'Opera House di Sidney.
Tutto bene, quelle vanno. Lampeggiamenti e frecce, indagine sospesa, si cerca altrove.
È il momento del gran finale: la luce col botto, tuono e fulmini: Uno si sente Raijin, e chiede di sparare gli abbaglianti. Dirige lui. Chiama il pilota.
Quello, da dentro la macchina non capisce, e allora Uno deve alzare la voce. È lui in regia, è lui lo Zeus bastiolo. Fuoco, lampi, lampeggiare. Ripete, paziente - nemmeno troppo - sicuro, secco, perentorio.
Dev'essere stato l'aumento di tono ad attirare l'attenzione, persa tra i codici, di carabiniere Due. Sensibile e simbiotico al collega, come fossero due gemelli, Hunahpu e Xbalanque.
Due alza la testa di scatto, esce dalla lepordiana posa ed entra in veste operativa: guarda il tipo minaccioso e urla seccato. "Abbagli!".
Gli abbaglianti funzionavano.