Davanti ‘no specchio: sguardo cattivo,
e muscolo scorpito: mejo de’n divo
corpo tatuato senza arcuna eleganza,
riccontavano la storia della sua militanza.
e ‘n testa la scena de Robert De Niro:
“You Talking To Me?, Maledetto bastardo?
te levo dar monno te torgo er respiro!”
sera de derby e de botte: senza riguardo.
De fronte lo stadio coi fratelli tifosi,
torvi come li corvi, brutti e astiosi,
canne rollate e bira a secchiate
sputi pe’ tera e spranghe ‘mbertate.
E drento lo stadio la squadra tifava
co’ n’unica voce er coro s’arzava,
e mentre a quer flusso se univa ‘nvasato
se sentiva più vivo se sentiva rinato!
Armeno quer giorno era lui er cattivo,
e nun penzava più alla sua vita spezzata,
alla moje arcolista e alla fija malata,
ar lavoro perso senza ‘n vero motivo,
alla fine der mese sempre rosso sparato,
allo strozzino cor quale s’era già ‘ndebitato:
c’erano solo la squadra er coro ancestrale
e de fronte l’opposta fazione: er vero rivale.
Ma odio e rabbia so come foco cor vento:
fu un rigore avversario a decretare er momento
ce fu granne silenzio dopo quer goal rigalato:
tutto lo stadio guardava, trannenennose er fiato.
Ma fu solo un seconno de energia trattenuta,
poi er boato avversario esplose esartato,
er tifoso, ‘n mezzo ai fratelli, urlava ‘ncazzato:
“Maledetti bastardi ‘sta partita è vennuta!”
E da perdente se trasformò in condottiero,
indicò gli avversari che urlavano ‘nsurti
caricò come si fosse n’antico gueriero
dietro de lui i fratelli tifosi, tra grida e sussurti.
e se ‘ncotrorno ‘n mezzo li sparti, in un botto:
le opposte fazioni co li vorti de odio distorti,
carci, pugnii e testate: quarche naso fu rotto
e poi spuntaron cortelli: a sfidare le sorti.
Ar tifoso nell’occhio, ‘n velo roscio era sceso
sbuffava, lottava e quarche grugno spaccava
senza più squadre, senza più santi menava
e stava da iddio: bene come mai s’era ‘nteso.
Fu ‘na sensazione de gelo a spezzà quell’incanto
‘n dolore sordo e ‘mprovviso, mai prima sentito
se mise le mano sur ventre restanno basito
le vide de rosso macchiate, cristo iddio santo.
S’aritrovò ‘n gionocchio: sguardo de dolore velato,
‘n mezzo a ‘na battajia che già lo aveva scordato
bocca spalancata, un grido perso in quer fragore
cadde de fianco, artijo proteso verso er Creatore.
E cominciò piano a fluttuare verso l’arto,
vedennose steso ‘n posizzione fetale
e er sangue suo che scoreva sullo sparto
je sembrava come ‘n cordone ombelicale
che lo aveva nutrito de odio e frustazione
rendenno er tifo pe’ ‘na squadra religgione,
ebbe appena er tempo pe’ rammaricasse,
d’avè buttato la vita pe’ quei fottui fuoriclasse.
E continuava a salire verso l’arto, leggero,
insino a che l’ommini diventorno sassolini
li vedeva movese, scontrasse: come boccini
e nun ne capiva più er senso in su ner cielo.
E salendo ner buio frale stelle, ammirato se sorprese:
dallo spazio se spizzava i continenti, er blu der mare
se sentiva leggero in questo suo trasumanare
cor penziero se congedò dalla famiglia e infin s’arese.
S’aritrovò ner voto dello spazio siderale,
er terore fu l’urtimo umano sentimento,
nun c’era nulla: manco er nulla ad aiutare
e poi divenne solo ‘na scintilla ‘n movimento.