Il caffè lo prendo a Bitti

Io non ero mai stata una fan del caffè. Per anni sono stata convinta che il caffè mi agitasse, mi provocasse la tachicardia, mi confondesse la vista. Poi non ricordo nemmeno come, ho iniziato a berlo. Forse quando mi sono resa conto che fra le varie cose che arredavano la Quando si dice le paranoie...
mia scatola di fiammiferi c'era anche una caffettiera nuova. Forse sono state le colazioni a base di café con leche e panini al prosciutto a tamponare il nervosismo. Fatto sta che nel giro di un paio di settimane mi sono ritrovata caffè dipendente.

Che detto così è pure fuorviante, perché comunque continuo a limitarne l'assunzione a 1 massimo 2 al giorno. Una pivellina, esatto, me lo dico da sola. Se il caffè della colazione è la dose basica, quella del dopo pranzo è riservata solo a momenti speciali. Tipo quando sto rotolando via da un tavolo perché non mi sono moderata nell'assunzione di proteine .

L'ultimo caffè da dopo pranzo - che ha dato molta soddisfazione e riordinato lo stomaco dopo la mangiata carnivora di domenica scorsa a Lula - l'ho preso a Bitti, 3000 anime a una quarantina di km da Nuoro. Se il suo nome vi risulta familiare, è perché magari avete sentito parlare dei suoi tenores, le 4 voci maschili che hanno reso famose nel mondo le sonorità della Sardegna (e che io amo profondamente).

Al contrario di Lula, a Bitti domenica non c'era nessuno. Solo un gruppo di motociclisti tedeschi che stavano abbandonando i tavoli del bar della piazza, e un'avvenente ragazza dell'Est Europa che fumava in compagnia di tre vecchietti.

Insomma, nessuna di quelle scene di folclore sardo che uno si aspetta di trovare addentrandosi in Barbagia e compiendo il grande errore di dimenticare che anche qui è arrivato il 2015. La gente sta a casa a seguire le partite del campionato o magari a mangiare a quattro ganasce con la famiglia, come ogni domenica italiana che si rispetti.

Quindi questo caffè ce lo siamo goduti in santa pace e in un surreale silenzio domenicale. Le strade decorate con le bandierine per festeggiare la Vergine del Miracolo, un cronista televisivo che sbraita dietro a una finestra semi chiusa, un cane da cortile che mi vuole addentare il polpaccio. Cose semplici e tinte di una leggera malinconia, come questi saluti a un padre o a uno zio che non c'è più.

I passi risuonano sul selciato, passiamo di fronte a un oratorio e le voci allegre dei bambini ci svegliano dal torpore del pomeriggio. Una pietra miliare ci ricorda che la città non è lontana, possiamo rimetterci in cammino.

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