Il falso e il vero verde Quasimodo

• Tu non m’aspetti più col cuor vile
  dell’orologio. Non mi importa se apri
  o fissi lo squallore: restano ore
  irte, brulle, con battito di foglie
  improvvise sui vetri della tua
  Finestra, alta su due strade di nuvole.
  Mi resta la lentezza di un sorriso,
  il cielo buio d’una veste, il velluto
  colore ruggine avvolto ai capelli
  e sciolto sulle spalle e quel tuo volto
  affondato in un’acqua appena mossa.

  Colpi di foglie ruvide di giallo,
  uccelli di fuliggine. Altre foglie
  ora screpolano i rami e già scattano
  aggrovigliate: il falso e vero verde
  dell’aprile, quel ghigno scatenato
  del certo fiorire. E tu non fiorisci
  non metti giorni né sogni che salgano
  dal nostro al di là, non hai più i tuoi occhi
  infantili, non hai più mani tenere
  per cercare il mio viso che mi sfugge?
  resta il pudore di scrivere versi
  di diario o di gettare un urlo ai vuoti
  o nel cuore incredibile che lotta
  ancora con il suo tempo scosceso.