la donna che mesceva il latte

Mentre la donna che mesceva il latte
attendeva al suo lavoro, gli ultimi raggi di
sole prima del tramonto, ormai poco più che
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tiepidi, penetravano nella stanza. E,
irrompendo, quasi di forza, dalla finestra,
trapassavano da sinistra la scena che vi si
svolgeva. Nel cucinino della lattaia, ancora
prima che fuori, anche quell’altra lunga
giornata estiva morente stava cedendo il suo
posto al crepuscolo - pigramente, quasi con
riluttanza. Gli ultimi bagliori dorati del sole,
che all’esterno disponeva perché il riverbero
d’ogni suo singolo raggio andasse ad
incendiare un tetto del paese, circonfusi
nell’angusto locale, contribuivano a creare
un’incantevole atmosfera rarefatta - uno
sbalorditivo drammatico effetto di luci e
ombre.
Un’aura irreale, quasi metafisica,
avvolgeva l’ambiente e tutto ciò che, animato
o inanimato, vi si trovava al momento. Era
come perdere gli occhi in uno spettacolare
caleidoscopio; come mirare nella stessa
camera oscura del pittore2.