Le cavallette... una tromba d'aria... non è colpa mia, lo giuro!

Sono disperata.
La mia Salc (sindrome acquisto libri compulsiva, come la chiamano nel gruppo anobiano Corpi Freddi) sta raggiungendo livelli di guardia.
Voglio poter dare la colpa al caldo, come gli assassini estemporanei d'agosto!
Uno perché l'aveva letto un'amica fiorentina affidabile e mi ricorda il diario di guerra di Gadda (L'Isonzo mormorava, 18 euro).
Uno perché era a metà prezzo al Libraccio Melbooks - che dio li benedica, o li maledica, a seconda dei punti di vista (Jack London, Il richiamo della foresta e altri racconti del Klondike, 5 euro).
Un altro perché mi faceva l'occhiolino da un sacco di tempo, nonostante lo scandaloso rapporto pagine/prezzo (Francesco Piccolo, Scrivere è un tic, 8 euro). Già letto.
Tre perché erano capolavori imperdibili, scritti da genii, e basta: no, scusate, Neve di Pamuk, Norwegian Wood di Murakami, L'Adalgisa di Gadda... tutti scontati del 25%, e tanta grazia che non c'era Trilogia della città di K sennò prendevo pure quello.
Poi, sempre a metà prezzo, non vedo mica un Moby Dick tradotto da Cesarina Minoli e prefatto dalla Pivano? Che se la Pivano fosse stata la traduttrice, l'avrei lasciato là, ma visto che non lo era e che la precedente edizione, tradotta da qualcun altro, l'avevo letta fino a metà per poi arenarmi e restituirlo in biblioteca, non potevo non comprarlo. Era un segno del destino!
(By the way, a proposito di Pivano, quest'anno sono scaduti i diritti su Fiztgerald e stanno uscendo nuove traduzioni di tutte le sue opere. Spero prima o poi di poter arraffare un bel Di qua dal paradiso, o magari un Meridiano onnicomprensivo, perché no).
Poi, nei remainders, ho beccato uno strano trattatello filosofico Il romanzo poliziesco di tal Siegfried Kracauer, chissà se è parente, o perlomeno antenato, visto che lui è tedesco e l'autore di Aria sottile americano.
Lo stesso giorno vedo lassù in alto, quasi fuori portata delle mie avide manine, un Faccia di sale di Eraldo Baldini, il giallista italiano più gotico e uno dei più originali che ci siano. No, scusate, fosse stato a prezzo intero... ma era a metà prezzo! E allora ditelo che ci volete rovinare!
O meglio: ammettetelo, librerie succhiasangue, che ce la fareste benissimo anche mettendo tutto a metà prezzo, vista la concorrenza della vendita on line!
E la cosa tragica è che nel frattempo, da vera cretina incosciente, continuo imperterrita a prenderne a prestito in biblioteca, per cui a metà luglio ci sarà un bagno di sangue - il mio: per la prima volta da ANNI restituirò senza prendere altri libri. I bibliotecari mi chiederanno se voglio stendermi un attimo e quante dita sono!
A mia discolpa posso solo dire che la splendida biografia Il talento di miss Highsmith sono riuscita a farla acquistare alla biblioteca e che il primo volume della saga fantastorica Ash. Una storia segreta di Mary Gentle, cercato per mari e per monti, alla fine in vendita era introvabile, per cui sono riuscita a leggerlo gratis tramite prestito interbibliotecario. Però dovrò ridarglielo, cazzo!
Sto pensando di non restituirlo.
Oppure restituisco e, calmate le acque, vado in quella biblioteca e lo rubo.
Sì, sono una tossica, questa è la mia droga. E allora?