Manifesto.

Il mio ptf lettori mi è prevalentemente ignoto. So che c’è qualcuno che mi legge dalla Russia, dalla Cina e dagli Stati Uniti. So che il grosso dei seguaci è peninsulare e abita tra milano e roma. Non so nemmeno se siano più maschi o femmine. So solo che le femmine mi scrivono più mail dei maschi e ci provano meno, di solito.
Ma non scrivo di me. E non scrivo a qualcuno che è – o che è stato o che avrebbe voluto stare - vicino a me. Non lo faccio perché nel caso servisse, o desiderassi farlo, lo farei direttamente e non qui. E non facendolo, non rispondo nemmeno alle provocazioni. Se non qui. E spesso nemmeno qui. Scrivo senza scaletta, senza filo logico e senza fini di lucro. Scrivo perché mi viene facile e non riesco a farne a meno. Scrivo quasi sempre di notte, o all’alba e di getto. Di solito tre post al colpo, come gli orgasmi che cerco (e trovo). Sì, certo, c’è stato un anno di latitanza, lo ammetto, ma – a mia parziale discolpa – posso dire che mi è mancato, scrivere, e che ero così concentrata su quello che mi girava intorno (dentro una bellissima scatola di Pan di Stelle) da non avere (quasi) voglia d’altro. Ora che quello che mi girava intorno s’è girato su se stesso, mi ha guardato per benino e - dopo un paio di tentennamenti, tante banane e due capriole -  ha preso un’altra direzione, io sono di nuovo qui. E sono di nuovo la cara vecchia acida petulante sputa-sentenze e (oh sì) stronza di sempre. Di nuovo certa che l’essere umano sia banale, mortale e fallace e con esso quanto gli sta al passo, che l’amore sia emozionante, piacevole e passeggero, che buona parte del cromosoma Xy desideri una colf in casa e una cheer leader sul pisello, e il 50% delle XX un calciatore che le mantenga, che l’istinto difficilmente sbagli e che perpetrare l’astinenza (da qualsiasi cosa si desideri) faccia male all’umanità.