Pessimismo e Fastidio

Ma che posso dire d'altro?
Le parole le ho finite. La voce anche.
E' stato devastante.
Lui dorme.
COn i capelli appiccicati al viso e le gote leggermente rosse, pare un cherubino in un dipinto, un Gesù Bambino in un trittico del Tiepolo.
SOno andata a prenderlo all'aereoporto già carica del mio fatalismo d'arrivo come lo chiamo orami, piena delle lacrime di Ash e dell'incomprensione generale.
Lui appare raggiante come sempre, come sempre perfetto, con la pelle luminosa, gli occhi carichi di aspettative, le labbra e le mani curate e perfette. Nemmeno un volo di sei ore gli sgualcisce la camicia. Che rabbia. Io dopo sei ore di ufficio sempbro un paia di scarpe fruste.
Arriva carico di regali che non avevo chiesto. Che nemmeno mi andavano.
Parla parla parla. Accendo la radio. E lui capisce che aria tira.
A casa apro i mille pacchetti dai sacchetti pretenziosi.
Una pochette strapiena di trucchi Chanel.
Una cintura griffata.
Calze di chachemire.
Una maglia super griffata.
Una sciarpa della stessa griffe di cui sopra.
E dulcis in fundo, una borsa Gucci che sarà costata come il prodotto interno lordo di uno stato del terzo mondo.
Ma perche mi viene da chiedere.
Perchè mi vuoi trasformare in una modella da Fifth Avenue. Perchè deve essere tutto bello/perfetto/parossistico. Perchè. Vorrei dire di avere la cellulite ed esserne fiera. Non sono così. Resisto. Non voglio. Gesù, mi vedo mentre entro così conciata alla società operaia che prequentavo a Pavia, e tutti si girano. E mi linciano.
Vabbè grazie. Lo so sono sempre la solita disfattista a cui non va mai bene niente, uno fa mille buoni propositi idee pensieri e io trac rovino sempre tutto lo so.
Me lo merito.
Amen.
Lui mi dice dovremmo iniziare a mettere qualcosa in scatola, cioè cose che non ti servono nell'immediato, così inizi a spedire tutto. Bisogna portarsi avanti.
Scossa elettrica.
Cosa lasci qui alla tua amica?
Scossa elettrica.
Credo dovresti portarti il minimo possibile, là ho già tutto io è inutile sprecare soldi e fatica, non credi?
Scossa elettrica.
Lui ha iniziato a guardarsi in giro. a cercare case.
Case.
A ny non ci sono case, ci sono grattacieli dovenon puoi nemmeno aprire le finestre del tuo appartamento minimalista o ci sono town in brownstone considerate ville.
Lui dice che vuole andare a stare, come sempre, in Upper Est Side.
E te pareva.
(per chi non lo sapesse Upper Est side è la Gold Coast, è il quartiere dei ricchi, dei trentenni e delle scuole private, della PArk e della MAdison, della Lexington e ovviamente dell'Est River. E' il posto perfetto per lui. Ecco.)
Ma perchè, almeno il West side? no, non cede. Almeno Chelsea (gesù...)
Ok scherzavo.
Upper Est Side, arrivo.
(per pagare la mia parte di casa probabilmente mi prostituirò nel Queens, ma in fondo, perchè dirlo a lui?)