Piove

Piove. È uno stillicidio
senza tonfi
di motorette o strilli
di bambini.

Piove
da un cielo che non ha
nuvole.
Piove
sul nulla che si fa
in queste ore di sciopero
generale.

Piove
sulla tua tomba
a San Felice
a Ema
e la terra non trema
perché non c’è terremoto
né guerra.

Piove
non sulla favola bella
di lontane stagioni,
ma sulla cartella
esattoriale,
piove sugli ossi di seppia
e sulla greppia nazionale.

Piove
sulla Gazzetta Ufficiale
qui dal balcone aperto,
piove sul Parlamento,
piove su via Solferino,
piove senza che il vento
smuova le carte.

Piove
in assenza di Ermione
se Dio vuole,
piove perché l’assenza
è universale
e se la terra non trema
è perché Arcetri a lei
non l’ha ordinato.

Piove sui nuovi epistemi
del primate a due piedi,
sull’uomo indiato, sul cielo
ominizzato, sul ceffo
dei teologi in tuta
o paludati,
piove sul progresso
della contestazione,
piove sui work in regress,
piove
sui cipressi malati
del cimitero, sgocciola
sulla pubblica opinione.

Piove ma dove appari
non è acqua né atmosfera,
piove perché se non sei
è solo la mancanza
e può affogare.

Perché lui e lui l’avranno detto, e con ragione, in lungo e in largo, che restano solo bambini e adolescenti, a non avere paura della pioggia. Ma a un certo punto, è inevitabile, si cresce. Ed è allora che la pioggia impara ad infiltrarsi nelle ossa. E prima o poi fa male.
La ‘povna, con un giorno di anticipo, torna in vacanza di più giorni. Saranno giorni di acqua e pioggia; saranno giorni di treni e di incontri. E saranno giorni, come sempre, di mancanza. Ché tra poco finisce il lungo marzo. E con la pasqua (ma senza resurrezione) arriva E.T.