Se una settimana d'autunno un viaggiatore

Come un noto racconto di Calvino, questo post potrebbe avere molti inizi.Per esempio potrei raccontare dell'uomo a cui morì il suo cane. Di come è andato e l'ha seppellito da solo, in montagna, accanto a un fiume che scorre tutt'ora e sotto un enorme cespuglio di..come si chiamano ? Ginestre.Oppure potrei parlare di come ci si sente quando i buoni propositi vengono disattesi e ci si guarda intorno alla ricerca di un colpevole che però esiste solo davanti allo specchio.Della figlia con le braccia conserte e gli occhi chiari, che non osava toccare suo padre neanche per aiutarlo ad abbottonarsi il golf.O di come sia difficile in certe occasioni fingere di non sentirsi inadeguati e proprio quando credevi di esserci riuscita scoprire di essere di nuovo totalmente trasparente.E della piccola ragazza senza rossetto che voleva essere grande subito, incinta come la sua amica.E della grande che sperava ancora di essere guardata come la Venere di Tiziano, anche se di figli non ne poteva avere.E’ stato un inizio settimana un po’ pesante, fuori e dentro, me ne rendo conto.