Il Kentucky nella bocca di Dio

San Francisco, City Lights (foto di Leopoldo Papi, 2009)

Ad appoggiare schiene fredde

sui sedili in legno del Kentucky mai visto

ci voleva abilità

e abbastanza veleno negli occhi per vedere

ciò che non era mai stato:

-

il Kentucky nella bocca di Dio

sono campi immensi

inghiottiti tutto il giorno lungo la Tiburtina

“Cazzo volete? Giù dal vecchio Ted saprete….”

e altre fregnacce del genere

sognate senza conoscenze dagli stormi di idee

che circondano il reame del pensiero camaleontico

e attraversano le gole duali

di amori cresciuti in stile scivoloso

lungo il tempo ristretto

cractujk blam fa un computer quando suona Tom Waits

e leggendo Hyperion

suona pure un po’ angelico

sapere che ci amiamo tutti

con coltelli di malinconia

piantati in gola.

-

Oh santa claustrofobia dei campi di grano

muoviti verso l’Italia in maniera meno impacciata:

le tue ali sanno di mattina

nella bocca della donna santa che ammira la santità dei cani di San Lorenzo

mentre inseguono il padrone perso

violento e forse innamorato.

Manifesti sqarciati di timidezza,

caro Kentucky ti scrivo dall’Italia dov’è sepolto Gregory Corso

e dei santi gatti pisciano

sulla santa tomba di John Keats

mentre un baffuto uomo-felino dice loro:

“Sapete piccolini? Qui giace un uomo il cui nome…”

e blablabla

e vaglielo a dire che il Kentucky JK l’ha raggiunto

odorando di verità e vino:

molte lumache hanno sbavato sul sentiero santo

mentre i telesiani avanzavano tracciando nell’aria

forme pop di blumblum

e bellezza dovuta a parrucche di santità,

ma nessuna ha domandato il permesso per

parlare

di

poesia:

e l’hanno fatto con grazia

mostrandoci la coda dolce

da non schiacciare.

-

E noi finora abbiamo solo assaggiato.