Quello che resta.

Cosa resta, dopo?
E chi sono io per dirlo?
Non lo so di certo.
Restano oggetti toccati per decenni, che mi guardano dai loro nuovi posti.
Restano abitudini, come le scatole di latta dei biscotti svedesi conservate per chissà quali usi.
Vedo e sento qualcosa, quello sì.
Vedo somiglianze, nel tirar su una persiana, nel socchiudere gli occhi, nel dire "è il mio Piero" (ecco, quest'ultima cosa mi ha fatto venire i brividi).
Non so se è solo genetica o polvere di stelle, chi lo sa.
Però mi piace pensar che sia la seconda.