“Probabilmente sarà difficile fissare per ogni parola un nuovo significato dopo che tutto è già stato spiegato secondo noi, secondo me e secondo te, secondo la mia percezione della tua. Mi appresto ad affrontare il deserto della vita, a vivere ogni goccia di pioggia come un macigno in più sul fondo dell’anima, un aborto di respiro contratto. Ripenso ad un mondo dove noi eravamo solo bambini mentre gli altri imparavano a mentire, quando ogni panchina vissuta insieme era un isolato pianeta. Ritrovo ancora l’assenza dei tuoi occhi, il pozzo da cui traggo i ricordi. I principi che fuori vengono ritenuti adatti per regolare il mondo e che mi annientano lentamente mi ricordano quanto tu li abbia sovvertiti, quanto insieme siamo riusciti a vivere ogni sofferenza, ogni piccolo dettaglio doloroso di un grande dipinto…”.
Rileggeva tutto dopo quasi un anno ed ogni parola le scavava un po’ più dentro, le sottraeva piccole preziose certezze. Non sarebbe più esistito nulla a cui pensare sorridendo, nessuno a cui parlare con gli occhi bui. Dove stava correndo ora? Le sembrava che la notte fosse solo un punto senza fine, che mai l’alba sarebbe arrivata a colorarle il volto. Ogni giorno grandi foglie cadevano lungo le strade e le tappezzavano di umidi colori autunnali, ne rendevano contorto il profilo, impercorribili alcuni tratti. Aveva camminato fino a percepire lontana la presenza del suolo, la sua consistenza tangibile. Immaginava di nuovo ogni singola piega delle sue labbra, aveva inventato parole nuove per descrivere a se stessa vecchie sensazioni, preso per la mano il piccolo avvizzito grumo che le sopravviveva dentro. Ricordava quando aveva smesso di sognare e aveva dipinto con gli occhi l’attimo più bello della propria esistenza.
Di Chiara Siciliani
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