Piove a Berlino,la pioggia d’autunno che in Italia non e’ ancora arrivata. Piove la pioggia piccola del mattino che inzuppa le foglie senape e verdi sul marciapiede, che bagna le scale della metropolitana, che costringe i turisti in fila ad aprire gli ombrelli e alzare i cappucci.
Piove la pioggia inclinata dal vento che passa attraverso il maglione di cotone e la camicia, che gioca con le falde della sciarpa leggera, che pizzicca la pelle, che costringe i ciclisti a piegare i caschetti grigi, di piu’, verso il manubrio.
Piove lo scroscio serale che forma pozzanghere grosse in cui si specchiano il vetro, l’acciaio e i colonnati neoclassici di questa citta’ antica dal volto moderno.
Piovono le goccine che increspano il fiume che accarezza i musei, che ne picchiettano la superficie scura prima che si nasconda sotto i ponti.
Piove l’acqua timida illuminata dal sole del pomeriggio che non disturba gli artisti di strada alla Porta di Brandeburgo, che cola piccoli rivoli sul dorso dei cavalli, lassu’ in cima.
Piove e fa freddo ma oggi Babilonia era meno lontana, davanti ai leoni di Ishtar.
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